La luna pega fuerte y el sol queda deslucido. Sin lustre. Las nubes se descojonan de risa, los pájaros bucean con esnórquel y las avispas pican mucho más en invierno. El mes de octubre termina. Ese periodo absurdo, que no se sabe muy bien de qué va; aunque al final termina por entregarse de lleno al frío. La Iglesia beatifica a sus mártires y las hojas caen por su propio peso.Por lo demás… bien. Las calles no son lo mismo sin Casimiro. Paquito, el kioskero, vende sus periódicos con mala prensa y peor cara. Las rosas de Rosa están de huelga, ella sencillamente está como el sol, sin lustre. Casilda busca, por inercia y sin energía, reubicarse entre los que hacen cola para comprar el cupón y el abono transportes. Las setas no crecen porque saben que serán arrancadas; prefieren hacer la vista gorda ante el paso del tiempo y no crecer.
Las nubes siguen en su juerga, se mean de la risa. Nosotros debajo. El sol, blandengue, se marchita. En el parque nadie juega a la petanca. En la acera los chicles se despegan y caminan sin ayuda hacia las papeleras. Los parkímetros no sueltan prenda y nadie se explica por qué no expenden. La misa de las ocho no reúne ni a 5. Por lo demás, bien.
Comentarios
saludos
enrgb.blogspot.com